(VI) التاريخ دائمًا هو التليد

امتحان ممر البامبو

تركب السيارة تاركًا المطار خلفك، وتعبر الطريق المؤدي إلى الخط السيار. إنه الممر الذي نبت على جانبيه قصب البامبو الطويل ذو الحجم الأسطواني الضخم، يصعد مستقيمًا فلا يلبث أن يميل كلما علا بأوراق تنمو على طرفيه كالأجنحة، غير أنها، عوض أن تحلق، تتشابك في ميلان القصب شكَّل قوسًا، أقواسًا ممتدة غدت خميلة كثيفة يسبح تحتها نهر من الظلال اخضرَّت من قوة انعكاس خضرة الأوراق الصقيلة، قد تناثرت عليها حبيبات نور شمس تصارع بعنادٍ لاختراق الكثافة. عدا الأسفلت تظنك في غابة، سيكذبها الانفتاح على الطريق السيار، لكن إلى حين؛ فبعد ربع ساعة ترى السيارة تصعد تدريجيًّا، وقد صارت تغذُّ السير فوق منحنى لسان على جانبيه ارتفعت التلال غطَّتها الغابات الخضراء على الشمال، وتلال أخرى اختنقت ببناء هجين له قصته المفردة، وراءه البحر المديد، المبين. أنتَ المُبتلى بالأخضر في باريس؛ حيث له آيات ودُرر بين الفصول، وتنعى بلدكَ المغرب؛ يأتي المضاربون على أخضره واليابس، تشهق دهشة بالغضا والغضارة، وتشهد أن لا إله إلا الله، وأنك ما رأيت ولا تحسب يوجد هذا الأخضر، بعد رسول الله، إلا في هذا الربع المشعشع بالنضارة. هو اللون المخضرُّ يكاد يسودُّ، وتراه ينجذب إلى قوة خفية في عتمة الدغل المختفية بين المسارب الغابوية، بعيدًا عن أعين الراكبين. فهل أنت ذاهبٌ إلى مدينة أم إلى مشتل آخر في حديقة الله البهية، أوليس اسمها بهية؟! لا يعطيك الآتي من تشكيل الطريق والبناء، هابطًا وصاعدًا، مستويًا ومنحنيًا، وامتداداتُ الماء، وسماءٌ تشعشع بالضياء، وألوان في الأرض ترقص أمواجًا حول خاصرة السماء. لا يعطيك احتقان أحمر الآجُر على خدِّ الجبل الأجرد، يخرج من جوفه العمال الفقراء فرادى تارة، وأخرى بالعدد، أضف إليه قوافلَ العبيد ينفثون الزفرات حنينًا إلى الأبد، طوابير أراها تمشي نهارًا وفي الليل، لا شك تحلم بالجنة السرمد؛ لا يعطيك اغتنام النظر، وتنسُّمَ شذى التاريخ، وما لم يصدأ بعدُ من صقيل القلب، في صدر غانية، ومزاد جارية، وانتظار حبيبة أن تُواتي الريحُ المراكب التائهة، ويفقأ الحبيب آخر عين للقراصنة ليستقر دائمًا في حضنها، ويذوق طويلًا كما يشتهيان من أطاييبها، أوليست هي البهية؟! لا يعطيك كل ما تحدس، وما لن يمنحه لك مدخل الأخضر هذا غير حق العجب.

لكن سالفادور تقدِّم إليك — ببداهة — حقيقةَ الزمن، وهيبة التاريخ، وفوقهما رهبة الأزل. فأنت فيها تحلُّ بمدينتين في التكوين الجغرافي: العالية والسفلى، القديمة والحديثة، بتسمية اليوم. الأولى نشأت منذ خمسة قرون، وبها ارتبط اكتشاف هذه الأرض حين رست بواخر البرتغالي «بيدرو ألفاريس كابرال» للمرة الأولى في ساحل باهيا، وبعد عام سينتبه الأوروبيون أنهم وضعوا اليد بفضل إرسالية «أمريكو فِسبوتشي» على القارة الرابعة. في ١٥٤٨م سيتم تأسيس سالفادور على يد أول حاكم عام «تومي دي سوزا» لتبقى عاصمة إلى حدود ١٧٦٣م. على مدى هذين القرنين وصعدًا سينشأ التاريخ السياسي والعمراني والثقافي، والديني الروحي والاقتصادي، ويتراكم طبقة، طبقة. ما ترك حصيلة مائتي كنيسة، وما يزيد على ألفي مقرِّ عبادة خاصة بالبرازيليين ذوي الأصل الأفريقي، الذين كانوا ممنوعين من ولوج الكنائس، وهكذا بوفرة دور العبادة هذه، وباذخ بنائها المعماري مع الفخامة الباروكية وثراء ما تحويه من نفائس وذخائر وأيقونات ذهب، في منطقة تعجُّ بالفقر والعَوز، استحقت اسم العاصمة الروحية للبلاد.

لكني عقلت بعيري، قلت لأرى أولًا، كعهدي بي، قبل أن أغتبط أو أتطير، ينبغي أن أحارب فيَّ عادة استباق النظر والانطباع، رغم أن هذا الأخير ليس حكمًا فهو جائر ومتسلط، إن لم يجد ما يمهد له. ألم أقل إن وجود الشيء قرين بتحصيله في دائرة المنظور، أولًا، قبل المحسوس، يكون مرتبطًا به، مغذيًا لحصوله، والانطباع هو آخر مرحلة، بمثابة الشعور أو ما يتخلَّف في النفس منه. هل يمكن أن نتحكم في هذا حقًّا؟ أم أننا، ونحن أمام فعل الكتابة، نخضع لأسبقيات تفلت منا كل رقابة عليها. ففي مثل هذه الكتابة يركض التذكُّر ليحاول مغالبة النسيان، وتتنازع الأشياء جاذبية الهوى، أي الإحساس يولِّ الانطباع فورًا، وقوة الإدراك نتيجة الوعي هي تركيب للآني والبعدي. لذا فإن ثمة مآزق بلا حصر في كتابة الرحلة، ليس أقلها أنها تأتي بعد حين، فلا تدوِّن — بالضرورة — ما عشتَه في المكان والزمان، وإنما بقايا وأصداء منه. ولأنك أنت، أيضًا، تكون قد صرتَ آخر بفعل عوامل شتى تلحق — بكل تأكيد — تأثيرات على الشعور والوعي، ويتداخل فيها الماضي بالحاضر، والخيال بالحقيقة؛ إذ لا توجد أو تبقى إلا حقائق محدودة من ذكرياتنا، ذكرياتنا ذاتها نعيد تركيبها وتطريزها بخيط الخيال، ومن ثَمَّ فإن كل رحلة، كل كتابة سفر هي سرد محتمل، راويه أو ساردُه ليس ثقة بالضرورة، ونحن، المتلقين عامة، قراءة أو سماعًا، نمحضه ثقتنا، بل ونزيد كلما شطَّ به الخيال لأن ذلك يعجبنا، لأنه ينقل المشاهدات والمرويَّ من صعيد الواقع المبتذل، الذي نعيش فيه، ونود الإفلات منه، ولو في زمن الرواية، نحو المدهش أو الاستثنائي. لكني — شخصيًّا — لا أحبذ هذا الصنيع، وإذا كنت أنهجه في خط السرد القصصي التخييلي، فإني أرى أن متعة كتابة الرحلة وضرورتها تكمنان في العثور بالضبط على المألوف الذي يصبح بليغًا، بحسب زاوية النظر الخصوصية التي نراه ونقدمه منها، وهذا أهم من الوثيقة للتحقق من فعل. كتابة الرحلة هي تذكُّر بليغ للواقع، وسرد للمشاهد بعين مكحولة بالمجاز، ولذلك نحب السندباد، بريًّا وبحريًّا، ولذلك لا بد أن نحذر سجل الرحلة فلا نعتمدها — بإطلاق — تاريخًا؛ ولذلك — دائمًا — إن خلت من التأويل واكتفت بالوصف والتفصيل؛ جاءت باردة وكتابة محنطة، لا نريدها ترقى الكذب الفني لسرد التخييل، ولكن، في الوقت نفسه، نعتبر التذويت أحد أعمدتها الأساس.