وابل من السِّباب ينهال على برلين

عندما استدرت لألقي نظرة على أسطُح المدينة من علٍ، تنفَّستُ عميقًا لأشرع في إطلاق وابل من السباب، وهو شيء لم أفعله إلى الآن حتى في أشد أحلامي رغبةً في تصفية الحسابات: مدينة عبيد ملعونة هذه التي تمتد تحتي، عبيد القيصر، عبيد هتلر وأمثاله، عبيد الرُّوس، بل وحتى عبيد الأمريكان، يا مَن تتواءمون وتتكيفون مع كل شيء بمحض إرادتكم، أيُّها المتزلِّفون، الجبناء، لماذا تنكمشون وتتضاءلون تحت الأسقُف؟ وأنتم، نعم أنتم، يا منتهكي عِرض القانون، يا قراصنة البنود والفقرات القانونية وترزية القوانين، أيها المحتالون على العدالة والمُدنِّسون للحرمات، أنتم أسوأ أنواع العبيد، بل إنكم تزدادون من جيل إلى جيل حيلةً ومهارةً ودناءةً، مع أن أحدًا لا يرغمكم اليوم على ذلك، ليس إلا حق القوة المُستمَد من شرف مهنتكم، تحكمون على الناس مستخدِمِين لغة بائسة، تحكمون على ألمانيا حتى الهلاك بعباراتكم المكرَّرة ودوافعكم الدنيئة، بأحكامكم المُسبقة الخسيسة، وعندما تجدون بندًا واحدًا، مريحًا ومطاطًا، فإنكم طوعًا تسجدون بخنوع أمام سُلطته. هل تعرفون تلك الصورة المُعلَّقة في مكان ما، في نورنبرج أو ميونيخ، القاضي المرتشي الذي سُلخ جلده بناءً على أمر من الملك قمبيز، بعد ذلك أمر الملك بكساء مقعد القاضي بجَلْد المرتشي قبل أن يُعيِّن الابن خليفةً له؟ ألم تجلسوا أبدًا على جلود آبائكم المرتَشين؟ ألم تُفسدْكم أبدًا أحكامكم المسبقة؟ ألم تفكروا أبدًا في إمكانية تعذيبكم أنتم بمواد القانون؟ وأنكم رشوتم أنفسكم بأنفسكم؟ بِجلدكم الوظيفي السليم؟ ماذا تعلَّمتُم من التاريخ ومن فترة الخدمة التي قضيتموها تحت إمرة عصابة من المجرمين؟ ماذا تعلمتم من الموتى؟ من القنابل؟ لم تتعلموا شيئًا، ولا تَقبلون أن تتعلموا من الدروس التي ألقتها عليكم هذه المدينة، المدينة المدمَّرة الواقعة تحت قدمي، خلال خمسة عشر عامًا تراكمَت الأنقاض التي حملتها مئات الشاحنات، مكوِّنةً جبلًا يزداد اليوم ارتفاعًا، في كل يوم تعلو تلك القمة في الناحية الأخرى، بكل ما خلَّفتْه الحرب من نفايات وركام، الحرب التي كان من الضروري أن تُهزَّكم بعنف وتوقظكم من سُباتكم، وتُخلِّصكم من عجرفتكم، ولكن كلَّا، إنكم — بلونكم الأسود — باقون على كراسيكم، ولا حتى إعادة إعمار المدينة علمتكم شيئًا، إذا انفجر بركان، وتحوَّلت برلين الشبيهة بأثينا إلى مدينة مثل بومباي، ماذا يمكنكم أن تَعرِضوا على العالم بعد ألف سنة، ماذا يتبقى على الجدران سوى ورق الحائط المُزيَّن بالزهور، سوى قرون الأيائل الملتفة، وابتسامة المُغنِّي هاينتشه البلهاء؟ ماذا استفدتم من الديمقراطية إذا كنتم لا تستخدمونها؟ ماذا استفدتم من الحرية إذا كنتم لا تستعملونها؟ ماذا استفدتم من القانون إذا كنتم تخنقونه؟ إن برلين مريضة وراء الدرع الذي تتحصن به وهي تقول: لا يستطيع أن يَمسَّني أحد! إنها مدينة عمياء بجُمْلتها الشهيرة: برلين منورة، مُحاصَرة بشعارها: برلين تبقى برلين، حمقاء منقسمة، برلين في سحابة الغبار، في غبار الماضي، وسط الضباب، في ثلوج القطب الشمالي، وهي في حالة «النيرفانا»، حيث الصحافة الحُرة ليست حُرة، في بلد البطاطس حيث لا تهيج المشاعر إلا بسبب الشيوعية، وممارَسة الجنس بدون ورقة زواج، ومنع تقطيع البطاطس بالسكين، أما الإنجازات فلا يقدمها سوى حارس المرمَى سيب ماير بحركاته البهلوانية، بيكنباور بتمريراته العرضية، ومولر بأهدافه، هذا ما يقود مباشَرة إلى الفردوس الأرضي؛ وحتى يظل كل شيء مُسالِمًا تحت الأسقف وتحت الهوائيات يغني هاينتشه أغنيته «ماما، لا تبكي على ابنك»، ولكن كل ذلك لن يفيدكم في شيء، ستبكون، نحن الأولاد سنغير بعض الأشياء، سنغير كل شيء، وأنتم ستبكون، ينبغي عليكم أن تَبكُوا على أولادكم، ولن يختلف الأمر.