الأمس واليوم

مشى الموسر في حديقة صرحه ومشى الهَمُّ متبعًا خطواته، وحام القلق فوق رأسه مثلما تحوم النسور على جثة صفعها الموت حتى بلغ بحيرة تسابقت في صنعها أيدي الإنسان، وجمعت جوانبها منطقة من الخام المنحوت، فجلس هناك ينظر آنًا إلى المياه المتدفقة من أفواه التماثيل تدفُّق الأفكار من مخيلة العاشق، وآونة إلى قصره الجميل الجالس على تلك الرابية جلوس الخال على وجنة الفتاة.

جلس فجالسته الذكرى ونشرت أمام عينيه صفحات كتبها الماضي في رواية حياته، فأخذ يتلوها والدموع تحجب عنه محيطًا صنعه الإنسان، واللهفة تعيد إلى قلبه رسوم أيام نسجتها الآلهة حتى أَبَتْ لوعته إلَّا الكلام، فقال:

وقام الموسر من مكانه ومشى ببطء نحو قصره متأوِّهًا مرددًا: «أهذا هو المال؟ أهذا الإله الذي صرت كاهنه؟ أهذا ما نبتاع بالحياة؟ من يبيعني فكرًا جميلًا بقنطار من الذهب؟ من يأخذ قبضة من الجواهر بدقيقة محبة؟ من يعطني عينًا ترى الجمال ويأخذ خزائني؟».

ولما وصل إلى باب القصر نظر نحو المدينة نظرة أرميا إلى أورشليم، وأومأ بيده نحوها كأنه يرثيها وقال بصوت عالٍ: «أيها الشعب السالك في الظلمة، الجالس في ظل الموت، الراكض وراء التعاسة، القاضي بالباطل، المتكلم بالحماقة، إلى متى تأكل الشوك والْحَسَكَ وترمي الثمار والزهر إلى الهاوية؟ حتى متى تسكن الوعر والخرائب تاركًا بستان الحياة؟ لماذا ترتدي الأطمار البالية تاركًا ثوب الدمقس؟ قد انطفأ سراج الحكمة فاسقِهِ زيتًا، وخرَّب ابن السبيل كَرْمَ السعادة فاحرسه، وسرق اللص خزائن راحتك فانتبه!» في تلك الدقيقة وقف أمام الغني فقير ومد يده متسولًا، فنظر إليه وقد انضمت شفتاه المرتجفتان، وانبسطت سحنته المنقبضة، وانبعث من عينيه نور لطيف، كان بالأمس الذي رثاه بقرب البحيرة قد مَرَّ مسلِّمًا فاقترب من المستعطي وقبَّله قُبلة المحبة والمساواة، وملأ يده ذهبًا، وقال والرأفة تسيل من كلماته: «خذ يا أخي الآن، وعد غدًا مع أترابك واسترجعوا أموالكم». فابتسم الفقير ابتسامة الزهرة الذابلة بُعَيْدَ المطر وراح مسرعًا، حينئذٍ دخل الموسر إلى قصره قائلًا: كل شيء حسن في الحياة حتى المال لأنه يُعَلِّمُ الإنسان أمثولة، إنما المال كالأرغن يُسمع من لا يحُسن الضرب عليه أنغامًا لا ترضيه. المال كالحب يميت من يضن به ويحيي واهبه.