يونيو
عندما تموت،
بالنسبة لي
وأستطيع في المستقبل
أن أتأمَّلها كشخصٍ آخر،
وأنا أنام
على هدير الأمواج،
التي ستكفُّ عندئذ
عن التقلُّب على الحاجزِ المحيط،
(بزهور) الأكاسيا
في بيتي.
عندما أستيقظ مرة أخرى،
في جسدك
الذي يتشكَّل
كصوتِ العندليب،
(و) يهِن (ويضعف).
كاللون البرَّاق
للقمح الناضج
في شفافية الماء،
يتندَّى الذهب الحريري
لجلدك
بلون زنجيٍّ.
ستسبحين حرة
من طنين حجارة
أرصفة الهواءِ،
وتصيحين
مثل فهدٍ.
ستتجرَّدين من أوراقك
على الحوافِّ المتحركة
للظل.
خرساء
مُزَمْجِرة
ستَخْنقِينني
في هذا الغُبار،
ونرى حبنا متجاوبًا
كالمساء.
عندئذ سأرى
مغتبطًا في النِّهاية
حدقتي، وهِي تمُوت
على الأفق الأَسْفلتي
لقزحية عينِك.
الآن
ينغلق الصفاء،
كما ينغلق الياسَمين
في هذه الساعة
في بلدي الإفريقي.
أضعت النوم
أتأرجح
على حافَةِ شارع
مثل ذُبابة مشعَّة بالضوء.
هل ستموت
هذه الليلة
بالنسبةِ لي؟
(كامبولو نجوفي، ٥ يوليه، ١٩١٧م)
