رجُل من لبنان
يا سيِّد المُرنِّمين.
يا سيِّد الكلِمات التي لم يُنطَق بها.
سبع مرَّاتٍ قد وُلِدَت، وسبع مرَّاتٍ قد مُتَّ بعد زيارتك المُستعجِلة وترحيبنا القصير.
وهل أنا أحيا ثانية، مُتذكِّرًا العهد الذي رفَعَنا فيه مَدُّك يومًا واحدًا وليلةً واحدة بين التِّلال.
وبعد ذلك قد قطعتَ أرضًا كثيرةً وبحارًا كثيرةً.
وحيثُما حمَلَتْنِي خيول الأرض أو سُفن البحر كنتُ أرى اسمَك إمَّا صلاةً ترتفِع من القلب أو موضوعًا لمُجادَلةٍ يقوم بها الفِكر.
والناس حِزبان: حِزب يبارِكُك وحِزب يلعنُك.
أما اللعنة فعَربون الاحتجاج على الفَشل.
وأمَّا البركة فترنيمة الصيَّاد الراجِع من التِّلال ظافِرًا غانِمًا.
إن أصدقاءك ما زالوا في وسطنا، لتعزِيَتنا وعضْدِنا.
وأعداءَك، أيضًا معنا، لتقويَتِنا وتثبيت إيماننا.
وأمَّك معنا، فقد رأيتُ نور وجهها في مُحيَّا جميع الأمَّهات، إن يدَها تهزُّ الأسِرَّة بلُطف، وتطوي الأكفان بعطف.
ومريم المَجدليَّة لا تزال في وسطنا.
تلك التي شرِبت خلَّ الحياة ثمَّ خمرتها.
ويهوذا، رجل الآلام والمَطامح الصغيرة، ما زال يمشي في أرضنا، وهو ما برَح يَصطاد نفسَه إذا لم يجِد غيرَها صيدًا، طالبًا ذاته الكبرى بالانتحار.
•••
ويوحنَّا، الذي أحبَّ شبابه الجمال، هو معنا.
وهو يُنشِد ألحانه وإن لم يُصغِ إليه أحد.
وسمْعان بطرس، الذي أنكرك لتطول حياتُه في معرفتك، هو أيضًا جالِس أمام مَواقِدنا.
وهو قد يُنكِرك ثانيةً قبل مرور فجر يومٍ آخر.
بيد أنه أبدًا مُستعدٌّ أن يُصلَب في سبيل مبادئك حاسبًا نفسه غير مُستحِقٍّ لهذا الشَّرَف.
وقيافا وحنَّان ما زالا يَتمتَّعان بنور يومهما ويَحكُمان على المُجرِم والبريء.
وهما ينامان على فِراشٍ من الرِّيش في حين أن الذي حَكَما عليه تلعَب السِّياط على ظهره.
والمرأة التي أُمسِكت بالزِّنى تمشي اليوم في شوارع مُدنِنا وهي تَجوع للخُبز الذي لم يُخبَز بعد، وتعيش وحيدةً في بيتٍ فارغ. وبيلاطس البُنطي هنا أيضًا، فهو واقِفٌ باحترامٍ أمامك، ولا يزال يسألك بيد أنه لا يَجرؤ أن يُعرِّضَ بمركزه أو يقاوم أمَّةً أجنبية، وحتى الساعة لم يفرَغ من غَسْل يديه. وحتى الساعة تحمِل أورشليم الطَّست ورومة الإبريق، وبين الاثنين تنتظِر ألفُ ألفِ يدٍ لتُغسَل.
•••
يا سيِّد الشُّعراء، يا سيِّد ما قِيل وما أُنشِد من الكلام.
قد بنى الناس الهياكل لسُكنى اسمك.
وعلى كلِّ قُنَّةٍ رفعوا صليبك علامةً ودليلًا لأقدامِهم الهائمة وليس لمَسرَّة رُوحك.
فإن مَسرَّتك تلَّة وراء أفكارهم ولذلك لا تُعزِّيهم.
فهم يُحبُّون أن يُكرموا الرجل الذي لا يعرفونه.
وأية تَعزِية في رَجُلٍ نظيرهم، ورأفتُه كرأفتِهم؟
أو في إلهٍ مَحبَّته كمَحبَّتِهم، ورحمته هي رحمتهم؟
إنهم لا يكرِّمون الرجل، الرجل الحي، الرجل الأول الذي فتح عينيه ونظر إلى الشمس بأجفانٍ غير مُرتعشة.
إلا أنهم لا يعرفونه ولا يريدون أن يكونوا مثله.
•••
إنهم يريدون أن يكونوا مجهولين، وأن يمشوا في مَوكِب غير المعروف.
إنهم يحبُّون أن يحمِلوا الكآبة التي هي كآبتهم؛ ولذلك لا يُريدون أن يَجدوا تعزيةً في مَسرَّتك.
وقلبهم الوَجيع لا ينشُد التَّعزِية التي في أقوالك وأنشودتها.
أما آلامُهم، الصامِتة المُخلَّعة، فإنها تجعلُهم مَخلوقاتٍ مُستوحَشة لا يزورها أحد.
ومع أنَّهم يعيشون مع أهلهم وأبناء أُمَّتهم، فهم يعيشون خائفين ولا صديق لهم، ولكنهم يحبُّون أن يكونوا وحدهم.
وإذا هبَّت الريح الغربية ينحَنُون إلى الشرق.
إنهم يدعونك ملكًا، ويُريدون أن يجلِسوا في بلاطِك.
ويقولون إنك أنت ماسيًّا، بيد أنهم يُريدون أن يمسحوا أنفسهم بالزيت المُقدَّس، إلا أنهم يُريدون أن يعيشوا على حسابك.
•••
يا سيِّد المُرنِّمين.
قد كانت دُموعك كشآبيب المَطر في أيار (الشهر الخامس).
وكان ضحكك كأمواج البحر الأبيض.
وعندما تكلَّمتَ عبَّرَت كلماتك عن همْسٍ بعيد لشفاههم، في الوقت الذي كان يجِب على تلك الشِّفاه أن تَستنير بالنار.
فقد ضحِكتَ للنُّخاع في عِظامهم الذي لم يكن مُستعدًّا للضحك.
وبكيتَ لِعُيونهم التي لم تكن تعرِف الدُّموع بعد.
وكان صوتُك أبًا عطوفًا لأفكارهم وأفواههم.
بلى، وكان أُمًّا رءومًا لأقوالهم وأرواحهم.
•••
سبع مرَّات قد وُلِدت، وسبع مرَّات قد مِتُّ.
وها أنا أحيا ثانية فأراك.
مُحاربًا بين المُحاربين، وشاعر الشعراء، وملكًا فوق جميع الملوك.
ورجلًا نِصْفه عارٍ بين رفاقك من عابري السَّبيل.
في كلِّ يومٍ يحني الأسقُف رأسه عندما يتلفَّظ باسمك الكريم.
وفي كلِّ يومٍ يقول المُتسوِّلون: من أجل المسيح، أعطونا نحاسةً لنشتري بها خُبزًا!
نحن نتوسَّل بعضنا إلى بعض، ولكنَّنا بالحقيقة لا نتوسَّل لغَيرِك.
فنحن كالمدِّ الفائض في ربيع حاجيَّاتنا ورَغباتنا.
وعندما يأتي خَريفُنا نصير كالجَزَر الشَّحيح.
فسواء كُنَّا عُظَماء أو وُضَعاء فإن اسمك على شفاهنا.
أنت السيِّد غير المُتناهي، للعطف غير المُتناهي.
•••
يا سيِّد ساعتنا المُستوحشة.
هنا وهناك، بيدِ المَهد والكَفَن، أرى إخوتك الصامِتين.
الرجال الأحرار غير المُقيَّدين، أبناء أمِّك الأرض والفضاء.
فهم كطيور السماء، وكزنابق الحقل.
وهم يَحيَون حياتك ويفكِّرون أفكارك.
ويُرجِّعون صدى أُنشودَتك.
ولكن أيديَهم فارغة.
ولا يُصلبون مع الصَّلب العظيم، وفي هذا المُهِم.
إن العالَم يَصلُبهم في كلِّ يوم، ولكن بطرائق بسيطة.
فالسماء لا تهتزُّ حين صَلبِهم، والأرض لا تتمخَّض بأمواتها.
فهم يُصلَبون ولا أحد يَشهَد عذابهم.
ويديرون وجوههم إلى اليمين وإلى الشمال.
فلا يجِدون أحدًا ليَعِدهم بمكانٍ في ملكوته.
بيد أنهم يريدون أن يُصلبوا المرة بعد المرة.
ليكون إلهك إلهًا لهم، وأبوك أبًا لهم.
يا سيِّد المَحبَّة.
إن الأميرة تنتظر مجيئك في عُليَّتِها المعطَّرة.
والمرأة المتزوجة في قفصِها.
والمومس التي تنشُد خُبزها في شوارع عارها.
والراهبة التي لا زوج لها في صومَعتها.
والعاقِر أيضًا، أمام نافِذتها، تتأمَّل صورة الغابة التي رسمها الصقيع على زجاج النافذة، فتجدُك في تناسب خطوطها، فتُرضِعك في أحلامها وتتعزَّى.
•••
يا سيِّد الشُّعراء.
يا سيِّد رَغَباتنا الصامِتة.
إن قلب العالَم يخفُق مع نبَضات قلبك، ولكنَّه لا يحترِق مع أناشيدك. إن العالم يجلِس ليُصغي إلى صوتك بفرحٍ وطمأنينة، ولكن لا ينهَض عن مجلِسه ليُزَيِّن حافات تِلالِك.
والإنسان يحلُم حلمك، ولكنَّه لا يستيقِظ مع فجرِك الذي هو أعظَم من حُلمك.
وهو يُريد أن يرى بَصيرتك، ولكنَّه لا يجرُّ قدَميه الثَّقيلَتين إلى عرشك.
بيد أن كثيرين أُجلِسوا على العروش باسمك، وتُوِّجوا بقوَّتك فحوَّلوا زيارَتك الذَّهبية إلى تِيجان لرءوسهم وصوالجة لأيديهم.
•••
يا سيِّد النُّور.
الذي تقطُن عيناه في أصابع العِميان البصيرة.
إنك ما زلتَ تُحتقر ويُهزأ بك.
رجلًا يَحول ضَعفُك وسَقَمُك دون صَيرورتك إلهًا.
وإلهًا تَحُول إنسانيَّتك المُتناهية دون حُصولك على العِبادة.
إن ما يُقدِّمه الناس أمام عرشِك في القداديس والتَّرانيم، والأسرار والذبائح، إنما هو لأجل ذاتِهم السَّجينة.
فأنت وحدك ذاتهم البعيدة، وصُراخهم الشاسِع، وشَوقهم وحنينهم.
•••
أيُّها السيد، أيها القلب السماوي.
يا بَطل أحلامنا الذهبية.
إنَّك ما زلتَ تتخطَّر أمامنا في هذا اليوم.
فلا السِّهام ولا الحِراب تستطيع أن توقِف خطواتك.
لأنك تمشي بين جميع سِهامنا وحِرابنا.
إنك تتبسَّم لنا من أعاليك.
ومع أنَّك أصغر من جميعنا سِنًّا، فأنت أبٌ لجميعنا.
أيها الشاعر.
أيها المُرنِّم.
أيها القلب الكبير.
ليُبارِك الربُّ اسمك.
والبطن الذي حمَلك.
والثدي الذي أرضعك.
وليُسامِحنا الربُّ جميعًا!
